É dor que nos atravessa o peito,
que nos perturba o sossego, a calma,
dando-nos, por vezes um sono imperfeito
destruidor à paz da nossa alma!
É charco, é poça enlameada,
triturada por pisadelas nocivas…
Mutila-se o tempo com voz calada,
e em silencio grita-se sem vivas!
É vírus quando ataca, ataca forte,
saído das entranhas e deixa corte,
num qualquer espirito sem idade!
Enquanto se vive, venha tarde a morte,
esta será para nós a melhor sorte:
Nunca queiramos ter a ansiedade!
Nenhum comentário:
Postar um comentário