Solar de Poetas I

O livro

Nas páginas deslavadas de um livro poeirento
Li poemas desgastados pelo tempo
Ousado o poeta no momento
Em que descreveu os belos traços do teu rosto
Será que o meu destino estava escrito
No livro poeirento e nunca lido…
Que jamais deveria tê-lo aberto
Porque era um livro proibido!?

E as folhas bolorentas me disseram
Naquela poesia atrevida
Que a alma era entrega voluntária
E o amor a mais bela forma de vida.

Agora que as luzes se apagam
E a sala onde me encontro escurece
Guardo o livro velho nesta estante
Poeirento e desbotado pelo tempo…
Não vi os belos traços do teu rosto
Aguardo pela luz em seu momento
Se a felicidade ali descrita anda tão perto
Que siga o meu destino tão incerto.­ ­


Céu Cruz

ESCREVIA

Sentada 

à secretária

escrevia para ti, meu doce

Senti um arrepio

como de uma mão

em meu ombro,

um afagar nos cabelos

Por minha janela

entrou uma leve brisa

mas um calor

colou-se às minhas costas

Oh, eras tu

estavas comigo, sorrindo

Inclinaste para a frente

e segurando no meu rosto

deste-me um beijo

estreitaste-me em teus braços

e em silêncio

um longo abraço

Mas porquê a escrita

se tu estavas comigo

Vem, minha paixão

o momento é de nós dois

quero-te em mim

como tu me desejas

Escrever

eu escrevo-te

depois...­ ­

PEDAÇOS DE LUA

Com seu manto de veludo
Bordado a estrelas prateadas,
A noite chega...
Espreito pela janela
E vejo pedaços de lua
Espalhados pela rua
Duma forma tão singela!
Vou colher cada pedaço
No meu regaço
E dançar na areia
Em noites de lua cheia!
Vou ensaiar passos de valsa
E bailar descalça até ser dia!
Fragmentos, estilhaços
Espalhados pelo chão,
Pedaços de lua no meu coração,
Pedaços de mim...
Vou colhê-los um a um,
Colocá-los numa caixa de cetim,
Fazer um puzzle de mil peças,
Preencher os espaços a violeta,
Encaixá-los formando
A história perfeita...
Vou perfumar cada pedaço
Com aroma de alfazema
E aspirar o suave néctar
Antes que o sol acorde
E estrague o poema!...
Manuela Matos

Eu sou o cara e a cara que apresento

tem os sinais e as marcas da loucura

de bardo atrapalhado em meio à fúria

das tempestades mórbidas do tempo.

Eu sou o cara e o cara que alimento

tem fome de poesia e uma fratura,

causada pelas pedras da luxúria,

no peito acostumado ao passatempo.

Eu sou o cara, o morto-vivo, o ausente,

o que perdeu o amor e, numa prece,

quis ter de volta os olhos do poeta.

Voltar a ser criança?... Felizmente

o tempo não tem volta e, se tivesse,

traria as mesmas rugas na caret.

­ ­

Lucília Mendes






FELIZ ANIVERSÁRIO, POETAS, 
PARABÉNS POR ESTE DIA